Una belleza extraña se cae
de la copa de los árboles
me recuerda por un momento a tus ojos
mirando el lago.
Es lo mismo que decir que para mí
vos naces del silencio
de la soledad de un pueblo
a la hora de la siesta.
Un pedacito del cielo que perdimos
Desnudo
Acostado en la cama
No fumo
No leo
No abro la ventana.
Prendo el televisor
Lo apago
Prometo no volver a prenderlo
Pienso en todas las cosas que hicimos mal
Releo el último poema, lo rompo.
Imagino que camino
En ciudades incendiadas, esquivando gente
Que no existe.
La ciudad se aplana, pierde dimensión
Retrocede en el tiempo
Todo se deshace.
No me animo a pensar en las cosas que no hicimos
En las horas perdidas
Pasamos años felices, lo sé
Y nada va a volver a ser lo que era
Pero esa delicada distancia que nos separa
Es tan hermosa
Como salir de la cancha
Un domingo a la tardecita
Después de haber goleado…
Un poema para escribir en cursiva
Doblo
En calle callao
Voy hasta el fondo. Me quedo ahí
En la estación de trenes.
Miro para todos lados; Sé
Que no vas a venir, no tendrías
porque hacerlo. Capaz
Ya ni siquiera vivas en la ciudad
o ni siquiera vivas.
Pero tantas veces hablamos
Cuando éramos felices
De tomarnos juntos este tren que ahora llega
Que no puedo
No sentarme al costado de la vía
Prender un cigarrillo
e imaginarte llegando.
Pintando el cielo
Paró de llover en la ventana
El silencio inundó la habitación
Queda un aire de nostalgia de las seis de la tarde
De un día que empezó mal
Continuó peor
Y aún no acaba y ya no existe proyección lógica.
La lluvia desordena todo. Lo rompe.
Ahora el cielo
Parece el dibujo de un chico
Con acuarelas pintando lo que piensa de sus padres.
Te extraño en estas nubes. A lo mejor
Todo se reduce a una mañana de verano.
Llueve
Comienza a llover y alguien dice “llueve”
Todos piensan
en las cosas que dejaron afuera
Se nublan, se lamentan, llueven.
Casi nadie destendió la ropa
Ninguno cerró las ventanas. Ahora ríen
Desean salir y saltar bajo la lluvia
No lo hacen. No lo dicen
Hablan de los últimos estrenos en el cine
Preparan café para pasar el rato
Disfrutan el momento pero quieren irse
Ni siquiera distinguen belleza en las cosas
Apenas da tregua la lluvia piden dos taxis
Vuelven a sus casas
Agotados.
La parte Oriental
Cuando era chica Leticia abandonó
su parte oriental por miedo a serlo La
dejó
en la puerta de la iglesia
envuelta en sábanas sucias
y unas monedas que juntó robando
la propina de los bares.
Se fue corriendo calle abajo hasta el
río
El viento frío en la cara hizo caer
una lágrima
Nadie le ofreció un cigarro y algunos
reían
porque Leticia andaba a medias y
recién
empezaba a entender que su parte
oriental
era la que hacía la comida y tenía los
mejores pensamientos.
Era la que veía luces y belleza y a
veces
buscaba respuestas a las cosas de la
casa,
era objetiva, usaba sombreros
Cosa típica de una parte oriental que
ahora
Leticia quiere recuperar y piensa
que pasó tanto tiempo que quizás
ni siquiera la reconozca si la cruza
por la calle.
Hollín, sushi y amor
Bajé del colectivo y me perdí
Bajé del colectivo y me perdí
No reconocí la esquina, no distinguí su belleza
No encontré la ciudad.
Ahora te entiendo;
No se puede amar sin apurarse
Nos cuesta la armonía, nos confunde.
Me subo a colectivos que no sé
De dónde vienen ni a dónde van
Hablo con gente rara, gente loca, como uno.
O gente mística, mimética, mínimamente toxica
Esos me aburren.
Te busco por ciudades que no entiendo
Para pedirte perdón y cuando estoy por encontrarte me
acuerdo
Que ya hace tiempo dejamos de existir.
Simetría
Primero voy a decir: Lluvia
Después oscuridad, ventana, noche, nostalgia.
Cuando llueve pienso en cosas que no pienso todo el tiempo
Lo que más me gustaba de vos
era que tomabas el porrón del pico
Odiabas los vasos.
Entonces digo: sonrisas, suspiros, sapiencia
A lo mejor también soledad.
No siempre pienso en vos, ya te dije
Me pasa cuando llueve y me invento que te extraño y me creo.
Eso es lo peor; que me creo.
Ahora tengo que decir; distancia
Y voy a agregar la palabra simetría
Porque en otro lugar del mundo estas sentada
Frente a otra ventana
Mirando otra lluvia
Pensando en mi.
Madrugada de Martes
Camino por las calles desoladas de mi barrio
El silencio
Puede robarte todo lo que llevas encima. El viento
Barriendo un montón de hojas secas en la vereda
Puede ser
La música más hermosa del mundo.
Fue culpa nuestra
La mañana tenía un olor fresco
Que zigzagueaba en tonos verdes
La noche anterior había sido roja y oscura.
Nos habíamos encerrado en la habitación
Para refugiarnos del frío de la calle y perfumarnos
Con el mismo sexo que nos había inventado,
En el que reincidíamos a cada rato
Para olvidarnos de cuanto nos queríamos
O para recordárnoslo.
Fuego de madrugada
Me despierto a la madrugada decidido a olvidar
vengo de un mal sueño.
Me siento en la cama e intento fumar
Abro la caja de fósforos. Sólo
quedan dos:
Estáticos/Negros/Quemados/Fuera de juego.
Me levanto y bajo la escalera. Todos duermen.
Me encuentro desnudo en la cocina.
Enciendo la hornalla y hago un esfuerzo para dejar todo de
lado. Pensar en otra cosa
Saco de la heladera una botella con agua. Tomo un trago
largo
Enciendo el cigarrillo agachándome
hasta la altura de la hornalla. Me invento excusas. Me perdono
En el ritmo constante del segundero del reloj recapacito
Miro alrededor; Me siento ajeno a todo
Apago el fuego y vuelvo a la cama.
No voy a poder volver a dormir.
Se desdobla un pedazo de lo que no teníamos
-No
veo nada
Más
allá de mis ojos
Reflejados
en los charcos que deja la lluvia
Pienso:
todo
el mundo es un reflejo
y
vos no te das cuenta, estas en otra.
Siempre
colgada en algo más allá;
en un
bichito de luz que vuela cerca tuyo
al que le tendés la mano para que se pose
Y te
enojas porque el bichito no te da bola
Da un
par de vueltas cerca y se aleja
Entonces
los ojos se te llenan de tristeza
Y
siempre decís que él no tiene la culpa / Que es lógico
Que
los bichitos de luz tengan miedo
si nosotros no brillamos.
Desde la ventana.
No es que ya no hablemos del amor,
es que nos quedamos sin fuego
nos quedamos sin vino, sin hielo
y lo que pensé que era un sentimiento en realidad
era solamente hambre.
Se hizo de noche y el silencio
como con cuchillos corta el aire que perdió su
perfume y
ahora
descansa
La ventana
es un cuadrado negro en la pared
blanca.
Pequeños pensamientos fuera de tiempo
Se te cayó el tiempo
se te escapo por un huequito de la mano
Se te fue en la llama del encendedor
y creías que todo
igual podía andar bien.
-¡Que idiota!
¿En serio creíste que podías
con todo este imperio?
La dictadura de la belleza
Con los autos que pasan por la calle
se va el tiempo
se van las horas a otra parte
a otro lugar de la ciudad y acá
en esta esquina
yo tengo una cerveza fría
y la mejor vista a un pedacito de cielo
entre dos edificios altos. A dos cuadras
tengo el parque y la estación de trenes y en el bolsillo
tengo un reloj con el que puedo parar el mundo
y cuando nos sentemos en el cordón de la vereda
a charlar sobre la moralidad o alguna otra estupidez
voy a usarlo
y tomarme todo el tiempo que sea necesario
para pensar en cómo sacarte una sonrisa.
De las noches de invierno
El ferviente deseo de quedarse en casa y morir lentamente
adentro de un dvd. Mejor salgamos a hacer lío que en el frío deambula perdido
el misterio de la noche. En la calle los silencios del invierno se hacen poesía
con el viento. Corramos, gritemos, saquémonos la ropa, hagamos el amor en los
parques, felices, con frío, sin amor. Riámonos de los policías que patrullan
aburridos la ciudad. Molestémoslos hasta que nos persigan y escapemos de ellos.
Robemos cada cartel de la calle, todos los carteles que prohíben algo. Hagamos
un pozo en la plaza y enterrémoslos para siempre. Hagámoslo sólo para tener un
secreto que guardar. Vayamos a los bares más sucios, a los recitales, a las
hamacas. Hablemos con borrachos, con crotos, con locos, con choros, con ningún
amigo. Hagamos planes de viajes que nunca vamos a hacer, porque nunca más va a existir
otra noche como esta.
Y si nunca más volvemos a vernos, algún día, cuando seamos
dos viejos de mierda voy a ir a visitarte y vamos a hablar de esa fría noche de
hace tiempo. Al final todo el resto de la vida estuvo de más. Entonces ahí y
recién ahí, acordémonos de que hacía frío, y era de noche, y estábamos solos,
cada uno en su casa, dejándonos morir.
Amaneció
Nublado, gris, frío, otoñalmente
confundido
Estoy cansado
Anoche volví a tomar mucho y dormir poco
No me siento bien No sé porqué
es temprano y ya estoy en la calle caminando
bajo una fina
constante lluvia.
Va a ser un día de mierda, seguro
Tengo que hacer cosas que no quiero hacer
Tengo que ir al médico para que me diga que tengo que hacer
algo que ya sé
que no voy a hacer y ese es el punto
Necesito
escucharlo para convencerme de no hacerlo
Porque ni con mil antibióticos
ni con medicina oriental ni
con acupuntura ni
con una amatista de 80kg rodeada de
cuarzos blancos y rosas y turmalinas por doquier
Se cura esta enfermedad de saberme innecesario
De saber que no te alcanzo No completo
ni siquiera la mitad del ya casi inexistente vacío que te
genera saber
que en este mismo momento mueren niños de hambre en áfrica.
Prosa prohibida. Poesía
Apuntamos / a una cuestión poética
Estéticamente confundida
Perdida en la ética moderna y aterciopelada.
Podríamos intentar reinventar los deseos
Sintetizar todo en un punto de la histeria poética
Reescribir los sueños de la humanidad
Describir de otra forma los sucesos, inventando un nuevo
idioma
Desnaturalizando el significado de la palabra
Avalando el significante del proceso poético
Pintarlo de colores, morderle los costados
Iluminarlo con las luces de la noche.
O sino podemos seguir y escribir
Poemas sobre la estabilidad de la política o la inversa
Para un ensayo
Sobre la inestabilidad de las personas políticas.
Pero apuntamos a lo digno
A la cuestión del género A la estética permitida
Desprotegida del aderezo de la métrica poética
vamos hacia lo brutal
Como un cielo que es distinto a todo
Pero sobre todo es distinto
A la palabra cielo.
Sur
Ni vos ni yo, ninguno
Creía que porque vayamos a encontrarnos allá
A la misma hora de siempre
íbamos a amarnos más
Que cuando no nos conocíamos.
Pero viste che
como engaña la vida y mienten los años
Y no sé si somos conformistas
o pelotudos. Sólo sé
Que deberíamos estar más allá
En algún lugar más lindo, por ejemplo, en el sur
Cebando un mate frente al lago
Pero en la otra orilla.
Mirar la noche
De
cualquier manera
interpreto
las cosas de una forma ambigua
sólo
descubro las formas en la noche
sólo
distingo a partir de los contrastes. Aparte
mirar
la noche es, más bien,
un perfume
o algo
que debe sentirse al costado del cuerpo
o atrás,
cerca de la nuca, en el escondite de la infancia.
El pibe
que todos tenemos dentro ha muerto
murió como todo muere
en el
negro de la noche
en la
ausencia de luces.
La
melancolía es una forma dramática de contemplar algo hermoso.
Una
vez, una chica de la cual estuve enamorado, me dijo
Que en
la noche podía ver a las personas que amaba; que cuando las
Miradas
se encuentran en una misma estrella,
No
importa desde que lugar del mundo, hay algo que crece
y la
realidad se entrelaza con un universo paralelo que es
igualmente
real.
Me
llevo casi diez años entender
lo que
decía. Yo necesitaba
Ver
las cosas moverse, tocarlas para ver si estaban vivas
O
buscarlas muertas en la noche,
oler
la muerte, sentirla.
Un
amigo me enseño que había vida atrás de las paredes, más allá de la ventana.
De
cualquier manera interpreto las cosas de una forma ambigua
Pero
incluso en esos tiempos,
Cuando
vuelvo a ser un pibe
que no
cree en nada y lo único que quiere
Es
coger y cantar y divertirse
y
jugar a la pelota y revivir ese acto hermoso
De
emborracharse por primera vez, nunca puedo evitar
Volver
A
mirar la noche y encontrar
Una
nueva razón a las estrellas.
Solcito rosarino
Apenas
salí a la calle
me
di la cabeza contra la pared.
Tropecé
dos veces con la misma piedra
Volví
a perder las últimas monedas. Las adicciones desaparecen
Cuando
se encuentra algo mejor
Y
eso nunca pasa.
Te
vi perdida en una esquina y en lugar
de
mostrarte el camino de vuelta a casa quise ir
Y
perderme con vos.
Desde la ventana III
Desde la ventana el afuera es fugitivo
El norte no siempre es el norte sino que a veces
se ve al sol
derretirse en el
horizonte o simplemente
como ahora
hay un paredón alto que
no deja
ver más allá de lo estampado
en el cemento
Leticia se sienta
arriba del muro y fuma
a veces me llama y yo
le digo No
desde la ventana es
estar adentro
Entonces ella mira
las calles y espera ver
un buen choque en una
esquina aunque yo sé
que nunca va a pasar
lo que ella espera
que pase.
El horizonte amaneció
enfurecido.
Perdidos en la vida, viviendo sin nunca aprender, a pesar de nuestra piel, a pesar del amor.
Deberías cambiar radicalmente de vida y empezar a hacer cosas que antes ni siquiera imaginabas o que nunca te habías atrevido a intentar. Sé audaz. Son demasiadas las personas que se sienten infelices y que no toman la iniciativa de cambiar su situación porque se las ha condicionado para que acepten una vida basada en la estabilidad, las convenciones y el conformismo... Si quieres obtener más de la vida, debes renunciar a una existencia segura y monótona... No eches raíces, no te establezcas. Cambia a menudo de lugar, lleva una vida nómada, renueva cada día tus expectativas... No necesitas tener a alguien contigo para traer una nueva luz a tu vida. Esta ahí afuera, sencillamente... Tu único enemigo eres tú mismo y esa terquedad que te impide cambiar las circunstancias en que vives.
Christopher McCandless
Mirándonos los ojos.
Para vos, por alguna razón
es
un pecado
para
mí es una locura
pero
hablamos de lo mismo
y
ambas posturas se funden
y
se derriten en un gesto
que
se entiende como
Porrón
y maní.
Poema Nº 6
La carne acá es débil
y dócil, sobornable.
-Comete mi carne, mi
sangre. Mis huesos
esculpilos, hace
artesanías restos óseos.
Devorame y no me ames
Mujer caníbal, matame
Llenate de mí.
Llevame
Para siempre dentro
tuyo.
Un remolino de colores
La
barba
crece
Las
uñas
crecen
los parpados
pesan
Lo que hay más allá
de la ventana
parece estar fuera de foco
un
remolino de colores en la esquina
Es
necesario correr el riesgo.
...
Hay
hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son
mejores. Hay quienes luchan muchos años y son muy buenos. Pero hay los que
luchan toda la vida: esos son los imprescindibles
La gente que me gusta:
La
gente que me gusta fuma porro a la mañana. La gente que me gusta camina
descalza, coge sin forro, canta en la ducha. La gente que me gusta no es,
precisamente, la que le gusta a Benedetti, aunque él me gusta. A mí no me gusta
el arquetipo de persona responsable, esas personas preocupadas que viven para estresarse y
quejarse del stress que cargan. A mí me gustan los perros, las personas con
almas, las que sueñan boludeces, las que deliran, las que encuentran la
felicidad en cualquier cosa, o en la nada. Me gusta la gente sin edad, la que
no sabe cuantos años tiene, ni como se llama ni dónde vive. Me gusta la gente
sin plata, la que manguea, la que presta, la que da. Los que no necesitan la
aprobación de nadie, los que se cagan en todo, los caídos del sistema.
Me
gusta esa persona que sabe que otra persona se avergüenza al verlo y él sabe
reír de eso y por eso me gusta. Me gusta la gente que deja para mañana lo que
puede hacer hoy, y mañana se lamenta de no haberlo hecho ayer y vuelve a
dejarlo para mañana. Los que fuman en los baños me gustan, los que se atrasan
en los impuestos, los que siempre tienen un porrón en la heladera, los que
rompen reglas, los que riegan plantas, los que tienen barba. Me gusta el
viajero y no el turista, el que cuida las plantas y rompe lo huevo´, me gusta
la flor y no el paraguayo, el wisky y no el fernet. Me gusta la gente que no
usa paraguas cuando llueve.
No
me gusta la gente del After Office, me gusta la gente de la plaza, la del mini,
la del parque. Me gustan las personas simples, esos pocos. Me gustan los que se
sacudieron todo el polvo enfermo del mundo. Me gusta el pibito que no se
conforma, el que pregunta, el que rompe las pelotas. Me gusta la gente que cree
que está bueno que exista gente a la que no le guste este tipo de gente. Pero a
mi me gusta la gente que lee libros, que escribe cosas, que pinta las paredes,
que putea. Los que piensan que tenerlo todo a veces puede ser no tener nada y
creen en eso. Los que encuentran formas en las nubes, los que toman el mate
amargo, los que no tienen agenda, los que tienen callos en los pies y calles en
la suela de las zapatillas.
Pero
sobre todo me gusta la gente que no es como yo, la que me discute, la que me pelea,
la que por lo menos una vez en la vida tuvo ganas de cagarme a trompadas.
La primavera en aquél barrio se llama soledad
"Todo, lo bueno y lo malo, deja un vacío cuando se interrumpe. Pero si se trata de algo malo, el vacío va llenándose por sí solo. Mientras que el vacío de algo bueno sólo puede llenarse descubriendo algo mejor."
HEMINGWAY, Ernest
Prosa prohibida. Poesía
Los parpados se pegan y no dejan ver
a las personas que amamos
Apuntamos / a una cuestión poética
Estéticamente confundida
Perdida en la ética moderna y aterciopelada.
Podríamos intentar reinventar los deseos
Sintetizar todo en un punto de la histeria poética
Reescribir los sueños de la humanidad
Describir de otra forma los sucesos, inventando un nuevo
idioma
Desnaturalizando el significado de la palabra
Avalando el significante del proceso poético
Pintarlo de colores, morderle los costados
Iluminarlo con las luces de la noche.
O sino podemos seguir y escribir
Poemas sobre la estabilidad de la política o la inversa
Para un ensayo
Sobre la inestabilidad de las personas políticas.
Pero apuntamos a lo digno
A la cuestión del género A la estética permitida
Desprotegida del aderezo de la métrica poética
Apuntamos hacia lo brutal
Como un cielo que es distinto
A la palabra cielo.
Autorretrato
Abrí el cajón y entre paquetes
de cigarrillos vacíos y
tarjetas de cartón encontré
una foto
en la que soy más viejo. Tendré
aproximadamente unos diez o
quince
años más. La cara un poco más madura.
Una expresión alegre es la
sonrisa más falsa que vi.
Seguramente
todavía debo considerarme
joven.
Es imposible no amar lo que no
existe.
¿Qué pensará
ese viejo puto de la foto?
Ah! Cuanto amor tenemos
Para dar en otros tiempos
Me miro
fijamente los ojos más viejos
¿Sera verdad eso que dicen;
todo tiempo pasado fue mejor?
Habrá que ser
muy hijo de puta en un futuro
para añorar este momento. Me
gustaría poder
levantar la vista y encontrar a
Berryman
hablándome de Henry y de drogas
pero sé
que eso no va a pasar.
Al menos no hoy
¿Quién sabe las cosas que puedan pasarle
a uno en un futuro?
Imagino
que antes de sacar la foto que miro
tomé una cerveza con dos amigos en el bar,
aun en los tiempos futuros
se dice tomar “una” cerveza, aunque nunca
se tomen menos de nueve. Releo y veo
que sería mejor hablar
en tercera persona de mi yo futuro;
Después del bar quiso quedarse
pero caminó hasta el río y leyó un poema
Los
caminos de regreso
siempre conducen a roma o a casa
Acariciar las pieles pasadas. Pasada
Ya la madrugada los senderos se repiten.
Al cruzar el parque quiso encontrarse con
Hemingway
escuchar de Paris en los años veinte. Alguna
anécdota
compartida con Ezra Pound,
Aunque sabía
que eso no iba a pasa. -Al menos no hoy
¿Quién sabe las cosas que puedan
sucederle a uno en el pasado?-
buena
la costumbre de guardar
las
cosas en el cajón para encontrarlas
en
otro tiempo verbal
Me miro fijamente los ojos más viejos
Hay cosas
que no entienden del tiempo A un costado, fuera
de foco
ese árbol añoso
que
ahora mismo
estoy
mirando
más
joven…
La costumbre
La noche tiene opinión y voz propia
Ciertas voces flotan en el aire
El aire te recorre por dentro y se va
Por dentro te recorren los miedos
Los miedos son cobardes
Cobardes son los que tienen miedo
Todos tenemos miedo
El deseo es miedo.
El deseo es miedo.
El amor es miedo.
Odio la palabra amor
Odiar hace mal pero es necesario
Amar hace mal pero es necesario
Destruirse hace mal pero es necesario.
Necesario sería salir
a caminar
a caminar
Caminar es hacer un paréntesis en la vida
La vida es una locura me dijo un tipo
La vida es un concepto muy amplio me dijo un tipo
Estar descalzo es un concepto muy amplio me dijo un tipo
¿Un poema es un concepto muy amplio? No.
¿El amor es un concepto muy amplio?
No.
la hora de la tormenta
Es la hora de la tormenta
cuando el aire se densifica y los colores están muertos
Un grillo escondido sentencia de muerte
El sabor del silencio se pega en las encías
y se mezcla
con el fondo amargo de la soledad.
Ahora mirándolo desde la ventana
diría que todo se detuvo en un punto azul
que no se condice con la temperatura del paisaje
Ahora mirándolo desde mi ventana
diría que el afuera es una pausa, que todo ha muerto
a causa del tiempo y la distancia.
Antes del amanecer. Corrijo;
Antes del enloquecer
llega el viento que precede…
Luego la lluvia
disfrazada de alivio
La cama piensa que piensa
Entonces pensé
Que el corazón que habías tallado
Con nuestros nombres en el tronco
de un árbol, desapareció
En el mismo momento
En el que te fuiste.
Veintiunodediciembre
Dicen que es el fin
del mundo Algunos hablan de un cambio social espiritual político cultural
sentimental gramatical vertical Un golpe de estado en los vericuetos de la vida
Cambio de posiciones de roles de ropa de reglas Hay quien dice que el 21 de
Diciembre van a bajar ovnis y nos van a quemar los ojos con el fuego que les
sale del culo y se van a comer nuestra comida y fumar nuestros cigarrillos Yo
le pregunté a un amigo que pensaba que iba a pasar y me dijo que no sabía pero
que si nos moríamos todos
le parece justo.
Los días de Diciembre
Los
días de diciembre me aterran.
El
vuelo carbonizado de los pájaros
cuando
caen sobre sus tumbas agónicas.
Los
gritos mudos de quienes nunca hablaron.
Las
chicas lucen sus tetas nuevas,
los
chicos descubren sus cuerpos recios
culminados
hace meses para vos,
¡Para
vos diciembre!
No creo que merezcas nada de
eso.
Para mí
sos más bien un día
de lluvia.
De
igual manera me gustaría
entrar
en los cines como entro en los lagos
y
escupir agua hacia arriba y bailar
y
jugar al fútbol con una pelota de trapo.
Me
gustaría abrigarme y morir de risa,
pintar
lágrimas del color de tus nubes y quemarlas
correr
hasta los horizontes arrojando a tus espinas
flores
negras marchitas.
El
ruido del ventilador perfuma los diciembres
que
sobreviven en barquitos de papel,
en
un rincón del alma que no es octubre ni abril,
en
una parte de las vidas que perdimos.
La gente tonta, en
diciembre
es más tonta.
Pero
los días de diciembre me aterran,
viciosos
de sol y de lluvias brutales,
ambiguos.
Me
aterra el diciembre carcelario,
mi
cara de prisionero, mis celdas fastidiosas,
el
olor de los amores muriendo
ahí;
en Diciembre.
Desde la ventana
Mirá
ese hombre que camina por la ruta
hechizada la noche siembra senderos de plata. No
ya no le importa a tu poesía lo cruel que es el
amor
¿Sabes que es cruel?
es el crujir del pasto seco en el silencio. Mirá
ahí va
ése hombre que avanza en la noche
sin encontrarse en las sombras de la luna
Va gritando como un loco canta:
El olor que sube del plato soy
El ruido blanco entre tus manos.
Un planeta pobre
hecho en plastilina, poema soy-. Hoy
no hay diarios. El horario
de los noticieros fue ocupado por payasos
saltando sobre aros de fuego y también cantan
mientras los horizontes se deshacen allá afuera.
...
El hippie sueña con una mina y poca ropa
que camina por el barrio cuando llueve y todavía
cree en el amor
¡Una buena mina! que viva pendiente del mar
que no conozca a Bukowski ni a Caeiro
que sea como aprender
a leer
poesía, que fume porro a la mañana.
Una mina que como él
no le tenga miedo a la muerte pero conteste
al toque cuando alguien le pregunte
qué pondrá
en su epitafio.
Voces
En la noche
del campo grillos y gallos
trasnochados
logran involucrarse
en el
silencio y la paz
A veces la
paz es pensar en un lago
tan verde
tan
distinto a la palabra lago
El sur de
las cosas siempre tiene
ese nosequé
que te abre los pulmones
y te roba
las pestañas.
En la noche
del campo luces y voces
conocidas;
voces de amigos, de poetas,
de arañas
Voces que bailan y atacan
Voces con
fuego, con sonrisas, con sexo
Voces que
conducen una canoa por el río
Voces
varias que vibran con las luces
que se
mezclan con los besos Voces
que a veces
sobran
y rompen
los silencios.
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